{"id":71559,"date":"2012-12-24T00:00:00","date_gmt":"2012-12-24T00:00:00","guid":{"rendered":""},"modified":"2012-12-24T00:00:00","modified_gmt":"2012-12-24T00:00:00","slug":"era-mio-padre-quel-gesu-bambino","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/staging.varesenews.it\/2012\/12\/era-mio-padre-quel-gesu-bambino\/71559\/","title":{"rendered":"Era mio padre quel Ges\u00f9 Bambino"},"content":{"rendered":"
Ogni anno, verso la metà dicembre, mio padre, che quando ero bambino aveva già quasi<\/div>\n
cinquant’anni, andava nei boschi sul far della sera a tagliare un alberello, lo portava a casa al<\/div>\n
primo buio e lo drizzava sopra un profondo ripiano della nostra cucina, che liberava prima<\/div>\n
d’ogni ingombro. Avvicinandosi il Natale, sera per sera si dava da fare intorno all’albero,<\/div>\n
tirando dietro di sé una tenda che mi impediva di seguire il suo lavoro, benché sapessi che,<\/div>\n
come l’anno prima, vestiva l’albero con fiocchi di bambagia, festoni di pagliuzze luccicanti<\/div>\n
e palloncini di vetro colorato, appendendovi qualche mandarino, caramelle, cioccolatini<\/div>\n
neri e duri come sassi, piccoli torroni melmosi nelle loro scatolette bianche, due o<\/div>\n
tre sonagli e un campanellino di vetro che tintinnava ad ogni muover di fronda dell’alberello.<\/div>\n
Alle ultime divaricazioni di ogni ramo  fissava con delle pinzette a molla una mezza<\/div>\n
dozzina di candeline rosse. Ai rami più bassi e più solidi appendeva invece dei salamini alla<\/div>\n
cacciatora, un mazzo di peperoncini rossi che gli mandavano i suoi parenti dalla Sicilia e<\/div>\n
qualche scatola di sardine o di alici in salsa piccante.<\/div>\n
Quando l’albero era fatto, tornava nei boschi a raccogliere un mezzo sacco di muschio<\/div>\n
col quale componeva un bel tappeto su tutto il ripiano, che poi popolava di pecorelle, asini e<\/div>\n
pastori ritagliati da un foglio e incollati su sagome di cartone. Ai piedi dell’albero, in una<\/div>\n
capanna di paglia, metteva un bambolotto di celluloide con le braccia alzate, più grosso delle<\/div>\n
due statuine di gesso di san Giuseppe e della Madonna che gli stavano accanto e perfino<\/div>\n
dell’asino e del bue. In primo piano, posava sul muschio uno zampone di Modena simile a<\/div>\n
un avambraccio nerboruto, che sembrava il personaggio più importante del presepio.<\/div>\n
Lavorava ogni sera su quella specie di palcoscenico, quasi sempre in ginocchio perché<\/div>\n
il vano non era alto, dopo aver tirato la tenda alle sue spalle perché nessuno vedesse i suoi<\/div>\n
armeggiamenti.<\/div>\n
Dove avesse imparato a comporre quella sua visione del Natale, non l’ho mai saputo. Non<\/div>\n
certo in Sicilia, dov’era nato nel 1867, né in altri luoghi dov’era vissuto prima di venirsi a stanziare e a far famiglia sul lago Maggiore e tanto meno a Napoli, nei vent’anni che ci aveva passato da scapolo, piuttosto spensieratamente.<\/div>\n
La notte di Natale stavamo tutti, lui, mio zio, mia madre ed io, davanti al camino acceso<\/div>\n
ad aspettare la nascita di Gesù. Mio padre, che sarebbe stato volentieri in silenzio, per far<\/div>\n
passare le ore mi raccontava storie di freddo e di gelo, di lupi affamati e di viandanti sperduti<\/div>\n
nella neve. Ma si stancava presto e si raccoglieva in se stesso, per scendere forse nei ricordi<\/div>\n
della sua infanzia.<\/div>\n
Cinque minuti prima della mezzanotte si alzava di scatto, spegneva la luce elettrica, poi<\/div>\n
saliva sul ripiano, accendeva le candeline dell’albero e scendendo tirava d’un colpo la tenda<\/div>\n
perché potessimo ammirare lo spettacolo che aveva preparato per noi.<\/div>\n
Andava quindi a sedere vicino al fuoco col suo orologio in mano, in attesa che le due lancette<\/div>\n
si sovrapponessero sul dodici, scritto in numeri romani sul suo remontoir.<\/div>\n
«Ecco!» diceva quando era mezzanotte in punto. «È nato». Riponeva l’orologio nel taschino<\/div>\n
e guardava tristemente il fuoco, mentre io mi lanciavo verso l’albero e cominciavo<\/div>\n
a spogliarlo.<\/div>\n
Nascosta dietro la capanna del presepio, trovavo sempre una scatola legata con un nastro,<\/div>\n
dove c’era il regalo per me: qualche tavoletta di cioccolata svizzera e un giocattolo,<\/div>\n
un’automobilina di latta che riproduceva in piccolo l’Isotta Fraschini o la Ceirano e che<\/div>\n
averla adesso sarebbe una rarità, benché allora costasse solo un paio di lire. Era un dono<\/div>\n
simbolico, ma che mi faceva spasimare. Il vero dono, quello più consistente, un paio di<\/div>\n
scarpe o un cappottino, l’avevo già avuto senza alcuna emozione il giorno prima.<\/div>\n
All’Epifania, quando arrivava la Befana, l’albero appariva strapazzato e come appassito,<\/div>\n
quasi gli fosse passata sopra un’alluvione.<\/div>\n
 <\/div>\n
Non c’era più neppure lo zampone, mangiato per Capodanno con le lenticchie.<\/div>\n
La notte dell’Epifania, dopo cena, mio padre riponeva i luccichini e le statuette dentro<\/div>\n
una scatola, stroncava i rami dell’alberello, ne faceva in pezzi il tronco e bruciava tutte quelle<\/div>\n
spoglie nel camino insieme al muschio, beandosi all’odore d’incenso che si diffondeva<\/div>\n
per la cucina.<\/div>\n
Liquidato il Natale e tutte le feste successive, lasciava che mia madre rioccupasse il vano<\/div>\n
con scatole e stracci d’ogni sorta fino alla metà dicembre dell’anno dopo, quando con<\/div>\n
la sua solita pervicacia e ostinazione rifaceva l’albero, sempre tenendosi nascosto dietro la<\/div>\n
tenda.<\/div>\n
Mantenne l’abitudine di quel rito pressappoco dal 1916 al 1923, quando si accorse che<\/div>\n
avevo sospettato la vera provenienza dei doni e specialmente dello zampone di Modena,<\/div>\n
che da allora per Natale portava a casa in un pacco insieme a un vaso di mostarda, timidamente<\/div>\n
e quasi di nascosto, forse pentito di avermi fatto credere che Gesù Bambino se ne andasse in giro di notte con scatole di sardine, peperoni secchi, cotechini e addirittura con uno zampone di Modena sottobraccio.<\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Un libro di racconti del grande scrittore pubblicato da Interlinea e curato da Federico Roncoroni. Per gentile concessione dello stesso Roncoroni, Varesenews pubblica il racconto che d\u00e0 il titolo al volume<\/p>\n","protected":false},"author":10,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[18],"tags":[11315,767,5167,415],"acf":[],"yoast_head":"\nEra mio padre quel Ges\u00f9 Bambino<\/title>\n<meta name=\"description\" content=\"Un libro di racconti del grande scrittore pubblicato da Interlinea e curato da Federico Roncoroni. 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